Amalia Hoya

La fiesta navideña se alargaba más de lo previsto y, por si fuera poco, no había hecho caso de su determinación de tomar solo refrescos y decidió pasarse al vino. ¿Quién es capaz de resistirse a probar un Vega Sicilia, reserva especial, un Contador o catar una copa de Les Aubaguetes 2019, el nuevo caldo del priorato? Ante semejante oferta, beber Coca-Cola habría sido un delito. Y es que este año, el balance de situación de la empresa había resultado extremadamente positivo y el consejo de administración decidió tirar la casa por la ventana y agasajar a sus directivos y al resto del personal como sin duda merecían.
Cuando por fin logró abandonar el evento, después de palmear espaldas, estrechar manos, besar y abrazar a todas las secretarias que lo consintieron y desear y repetir felices pascuas, notó las piernas flojas. Era evidente que no se encontraba en condiciones de coger el auto y arriesgarse a tropezar con algún guardia de tráfico falto de espíritu navideño que le aguase un vino tan caro.
—No importa —se dijo—, se me pasará mientras hago las compras de Navidad que me ha encargado Rita. Y miró horrorizado la lista que su esposa le había dado por la mañana. ¿Todo eso tenía que comprar? No llegaría a tiempo de recibir a los suegros, que llegaban hoy, ni a cenar con ellos. Esto último le daba igual; había comido demasiado en el banquete de la oficina y, sin embargo, su mujer no le perdonaría que no se sentara a la mesa e hiciera los honores a la familia.
Decidió que lo más rápido sería ir

El Bosque de BéjarAmalia Hoya

Llegó el otoño y, excepto por las riadas de Cataluña, llegó bien y de momento se está comportando según su naturaleza: bajada de temperatura y viento fresco, que alivia los ardores de un verano tórrido y excesivamente largo. A pesar de que algunos se empeñen en negarlo, el cambio climático es real, ha venido dispuesto a quedarse y va a ir a más si los gobiernos competentes no lo impiden.
En 1994 se creó la Convención Marco de las Naciones Unidas sobre el Cambio Climático (CMNUCC) formada por 198 países, y en 2016 entró en vigor el Acuerdo de París para reducir las emisiones de gases de efecto invernadero; sin embargo, reunidos sus miembros no hace mucho, siete países se han negado a firmar dichos acuerdos; por fortuna, la Unión Europea si lo ha hecho. Esperemos que las disposiciones tomadas se lleven a efecto y logren evitar que vaya a más el desastre del clima y el deterioro de la naturaleza.
Debo reconocer que soy un poco rara: no me gusta el calor excesivo del verano, ni el sol perpetuo que tenemos en Madrid y menos las playas saturadas de turistas. He crecido con las sagas artúricas, con Lautrémont y sus cantos de Maldoror, con Dickens, con Bram Stoker y las hermanas Brontë, Cumbres borrascosas y

Amalia Hoya
Tal vez el título de este artículo resulte poco apetecible, pero es que me siento así al ver en lo que se está convirtiendo nuestro país con la ayuda de ayuntamientos, comunidades y leyes permisivas. Me parece vergonzoso que consientan que nuestros pueblos y ciudades, repletos de arte, historia y belleza, se deterioren a marchas forzadas, convirtiéndose en el parque temático de un turismo de baja calidad compuesto, al menos en parte, por jóvenes que vienen a España sin ningún interés por el arte, la cultura o por un determinado paisaje. Y que, a menudo, apenas salen del hotel de la ciudad que tiene que sufrirles y de las calles aledañas repletas de bares.

La mayor parte de los visitantes juveniles, que recalan en nuestras costas, vienen con el único objetivo de desmadrarse y emborracharse hasta llegar casi al coma etílico o pelearse entre ellos como animales, ayudados por el alcohol y otras sustancias; al mismo tiempo, destruyen el mobiliario urbano, ensucian las calles, degradan las playas, la naturaleza y estropean el paisaje con desnudos o disfraces demenciales haciendo gala de un feísmo y mal gusto que raya en lo vomitivo.
Mi pregunta es para los dirigentes

Amalia Hoya

Hoy quiero compartir un artículo de Arturo Pérez Reverte, un escritor que me gusta mucho y no solo como escritor, sino porque no tiene pelos en la lengua al decir lo que piensa, siempre habla claro y sin miedo. Este es el motivo por el que le cae mal a mucha gente, que lo tildan de soberbio y prepotente cuando, en realidad, demuestra un valor que no todos tienen.

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Los editores y las editoriales de toda la vida hace mucho que dejaron de ser lo que eran. Ya no estamos en los tiempos de Carmen Balcells, descubridora de talentos ocultos, que acogía a los nuevos escritores como si fueran sus hijos y apostaba por ellos. Hoy día, muy pocas editoriales se arriesgan por escritores que no tengan un nombre reconocido con antelación.

Las editoriales se protegen colgando en sus páginas el letrero de que no aceptan manuscritos por estar saturados; en otros casos, ni siquiera contestan a una simple carta o propuesta editorial y, mucho menos, piden que les envíen el manuscrito para ver de qué trata y si merece la pena. Ignoran y ningunean al atrevido que ha osado perturbarles y le dan por perdido antes de valorar lo que ha escrito. A veces, le remitirán a una editorial de las llamadas bajo demanda, que ellos mismos han creado para seguir haciendo caja, pero nunca perderán el tiempo leyendo lo que escribe cualquiera, puesto que jamás publicarán a los desconocidos.

Salvador DalíAmalia Hoya
Continúo rindiendo homenaje a otro fotógrafo de los muchos que admiro; en esta ocasión, al americano Philippe Halsman (1906-1979), nacido en Riga (Letonia) en el seno de una familia judía acomodada.
P. Halsman estudiaba ingeniería en Dresde, pero un desgraciado incidente torció su destino y cambió su vida. Tenía 22 años cuando hizo una excursión a los Alpes austriacos en compañía de su padre, al que no tardó en dejar atrás por considerar que caminaba muy lento. Alarmado al ver que su padre no llegaba, volvió en su busca y lo encontró muerto. La falta de pruebas impidió saber lo que había sucedido y unido al antisemitismo que crecía rápidamente en Austria en los años veinte, hicieron que Halsman fuera acusado de parricidio y condenado a varios años de prisión, aunque solo cumplió dos años. Su familia, que estaba muy bien relacionada dentro de la comunidad judía, pidió ayuda a Thomas Mann, Sigmund Freud y Albert Einstein que ejercieron la presión suficiente con el fin de liberar a Philippe; no obstante, el joven tuvo que exiliarse a París donde el ministro de exteriores le había ofrecido asilo.

Amalia Hoya
Viajera, no es lo mismo que turista, o al menos eso creía, porque desde que era una niña recorría con el dedo tierras y mares de papel, anticipando lo que iba a hacer cuando creciera y tuviera autonomía. Buscó la definición de la palabra ‘misterio’ y el diccionario respondió: es algo arcano, recóndito, reservado, oculto, de difícil acceso, que está por descubrir y no se puede comprender y explicar fácilmente. Y fue en la adolescencia cuando creció con fuerza el deseo de viajar, le daba igual si cerca o lejos, a condición de que el viaje mostrase lugares que no conociera y lograran satisfacer su curiosidad innata, siempre en busca de lo diferente.
A medida que se hacía mayor, comprendió que lo oculto y enigmático había comenzado a desaparecer con ayuda de la fotografía, el cine, la televisión y, más todavía, con los teléfonos móviles, internet y las redes sociales. Antes de que se inventaran, había ya algunos libros, especialmente los escritos por viajeros y aventureros, que revelaban secretos, espacios remotos y la forma de vida de distintas culturas del planeta; pero algunos de ellos, al menos al principio, carecían de ilustraciones o, a lo sumo, mostraban dibujos y fotos en blanco y negro de mala calidad; así que, los arcanos que descubrían precisaban del soporte de la imaginación del lector, obligado a elaborar en su mente las imágenes sugeridas por el poder de las letras.

Amalia Hoya
De nuevo era Navidad, una fecha poco apropiada para estar solo en casa. La radio llevaba horas con el mismo programa de villancicos machacones, daba igual a la emisora que sintonizara, y la música empalagosa me traía a la memoria imágenes que prefería olvidar. Vertí en la copa el último whisky que quedaba y, tras apurarlo, me puse el abrigo y salí a la calle.
El frío intenso y la nieve habían dejado el pueblo desierto, envuelto en un silencio solemne. El único sonido que se oía era el crujido de la nieve bajo mis pies. Apreté los puños dentro de los bolsillos del abrigo con la intención de calentarme las manos, hundí la cara detrás de la bufanda y continué calle abajo con determinación, aunque sin rumbo.
Un sentimiento extraño que sentía ajeno, me incitaba a espiar las ventanas iluminadas y cubiertas apenas por las cortinas que dejaban entrever adornos navideños, el brillo de las velas, la luz de las chimeneas encendidas e, incluso, escuchaba el murmullo amortiguado de risas y conversaciones. El calor estaba dentro de esas casas y ninguna era la mía. Yo no tenía nada que celebrar, nadie con quien compartir.
Sin saber el motivo, lo que había despreciado durante años y, en este momento, resultaba acogedor. Había eliminado de mi entorno a familia, amores y amigos; los había cambiado por una soledad buscada, no por eso menos cruel, que empezaba a pasarme factura.

Foto 1Foto 2Foto 3Amalia Hoya
De vez en cuando, me gusta hacer el panegírico de los fotógrafos que admiro, aunque son tantos que me cuesta elegir. En noviembre de 2023 presenté, en esta misma sección La Cometa, la obra de la americana Vivian Maier, y en el mes de julio de este año, hice un pequeño homenaje al fotógrafo londinense Terry O’Neill. Mi deseo es que algún lector comparta este interés, ya que pretendo escribir alguna reseña más sobre el tema.
Del magnífico plantel de fotógrafos que posee nuestro país, hoy elijo a la fotógrafa Isabel Muñoz porque su obra me parece fascinante y casi adictiva en su contemplación, desde las fotografías más sofisticadas del comienzo de su carrera hasta las actuales más comprometidas.
Isabel Muñoz, Barcelona (1951), reside en Madrid desde los 18 años, estudió en Photocentro y también en Nueva York, en el International Center of Photography (ICP), donde se especializó en el gran formato. A partir de los años 80, se dedicó a la fotografía en prensa y publicidad. Expuso su obra por primera vez en Madrid en el Instituto Francés (1986). Más tarde, viajó con el ballet de Víctor Ullate a diferentes países de África y Asia, fotografiando el movimiento y la danza. Realizó fotografías para las películas Sal Gorda, de Fernando Trueba y Óscar Ladoire (1983) y Penumbra, una película argentina de Ramón García Bogliano, (2011).
Isabel Muñoz ha obtenido numerosos premios: en 1999 y 2004 World Press Photo; en 2009 Premio PhotoEspaña, Medalla al Mérito de las Artes, y el Premio Nacional de fotografía en 2016. En 2023 ingresó en la Real Academia de San Fernando. Sus fotos forman parte de colecciones, como la de la Maison Européenne de la Photographie (París) y el New Museum de Nueva York, y se han expuesto en numerosas ciudades de Europa y América.

Amalia Hoya
Hace unas semanas tuvo lugar en el Casino de Béjar la presentación de mi novela Vínculos de Sangre, organizada por el Centro de Estudios Bejaranos y en la que estuve muy bien acompañada por el escritor madrileño afincando en Béjar, Iván Parro Fernández, que me preguntó por mis nuevos proyectos. A riesgo de hacer espóiler, respondí que acabo de comenzar otra novela policiaca, en la que uno de sus protagonistas es un incendiario, un hombre que quema bosques y pastos por venganza y también porque está enfermo: es un pirómano.
Elegí este tema por la preocupación que me causa la proliferación de los incendios de verano en España y en otros muchos países, solo hay que ver lo que ha ocurrido en Canadá y Estados Unidos, un problema muy serio que debería inquietarnos a todos teniendo en cuenta el avance a pasos agigantados del cambio climático, cuyas consecuencias estamos sufriendo. Si no se limpian los parques y los montes antes de la época estival, basta un descuido: un cigarro sin apagar, una barbacoa, un pícnic hecho en lugares poco adecuados, la quema de rastrojos a destiempo, etc. y surge el desastre. Sin contar que, en algunas ocasiones, estos incendios son provocados por venganza o por la ambición de quienes pagan a desaprensivos por quemar los montes. Las zonas devastadas tardan mucho en repoblarse y en ocasiones son irrecuperables, por lo que, más pronto o más tarde, podrían acabar convertidas en urbanizaciones carentes de personalidad, al ser idénticas en todas partes.

Casas de tinta
Amalia Hoya
Hace unos días el Casino de Béjar programó la exposición de acuarelas “Casas de tinta” de PAULA ALMONACID OLLEROS en la que tuve el honor de colaborar con un breve relato que ilustraba una de ellas, concretamente, la casa de Juan Luis Meluis en la c/Flamencos número 4. La lectura de los relatos coincidió con la presentación, en el mismo lugar, de mi novela Vínculos de Sangre organizada por el Centro de Estudios Bejaranos y compartida con el escritor Iván Parro, por lo que preferí no intervenir en las lecturas. Ahora, deseo compartir con los lectores de Béjar Biz la historia que me sugirió la casa de Juan Luis Meluis.
Aprovecho para dar las gracias a Carmen Cascón y al Centro de Estudios Bejaranos por ofrecerme la oportunidad de participar y de conocer a Paula Almonacid Olleros, una persona con un encanto especial que se manifiesta y trasciende en cada una de sus bellas acuarelas.

FANTASMAS SIN HOGAR
Entre suspiros y lamentos, Paquita le susurró al oído que el ayuntamiento iba a derribar el edificio que habitaban, ya que, según decían, estaba en ruinas. La noticia horrorizó a Jan Lui porque si era cierta, dónde irían él y Paquita, su gran amor. No podía consentir que tal cosa sucediera.
Jan Lui había venido de Flandes en el siglo XVIII, después de que el Ducado de Béjar firmase un acuerdo con Bruselas con el fin de lograr que pañeros flamencos enseñaran a los bejaranos el arte textil, algo que él dominaba a la perfección, a pesar de que entonces era muy joven.