Alberto Segade Illán
Desde el punto de vista de una persona que no tiene vinculación alguna con la estación de esquí de La Covatilla (salvo la de ser contribuyente en la ciudad de Béjar) cabe pensar que lo que más le debe interesar en este asunto es si le va a costar dinero (al margen de los líos políticos, litigios judiciales o controversias personales) o si sale ganando o perdiendo; una vez que el Ayuntamiento ha sido condenado a pagar más de cuatro millones de euros, cantidad a la que habrá que sumar los intereses.

Para centrar la cuestión, propongo que imaginemos lo que habría ocurrido si la estación de esquí hubiera sido construida y completada por parte del Ayuntamiento de Béjar, tal y como la recibió en 2014. Es decir, que no hubiera existido Gecobesa y que todo lo que hay ahora lo hubiera realizado el ayuntamiento. Que las pistas, los edificios, su dotación, la maquinaria, el sistema de innivación mecánica, los nuevos remontes, la nueva D.I.A. de 2008, que legalizó lo hecho y proyectó el futuro de las instalaciones… todo; que lo hubiera realizado el ayuntamiento por `administración´ y lo hubiera hecho igual y que hubiera costado lo mismo. En este caso, con total seguridad, la cantidad de dinero empleada para hacerlo, habría sido más del triple de lo que ahora tiene que pagar el ayuntamiento.

Fig 16. REDONDILLA, TOPÓNIMO RECURRENTE
Una búsqueda muy somera del nombre Redondilla arroja decenas de resultados en toda la geografía española, generalmente como topónimo menor y en ocasiones de forma compuesta, como en el caso de Navarredondilla (Ávila), la antigua Navarredonda medieval que hasta el siglo XVII era homónima de otro despoblado o falso despoblado bejarano, la Navarredonda situada en la ribera del Cuerpo de Hombre, de la que me ocuparé en otra entrega de esta serie.
En su versión más simple, tenemos unas cuantas redondillas repartidas por la piel de toro: la Dehesa y el Cortijo de la Redondilla (Cáceres), los yacimientos de la Redondilla en Daganzo de Arriba (Madrid) y Muñopepe (Ávila), la Redondilla –y la Redonda– cerca de Rascafría (Madrid), la Redondilla de Boecillo (Valladolid), la laguna de la Redondilla en el conjunto lacustre de Ruidera (Albacete), la Peña Redondilla en Sotresgudo (Burgos), el despoblado de la Redondilla o la Redondiella cerca de Doña Santos y Santo Domingo de Silos (sureste de Burgos), el paraje de la Redondilla en el despoblado de Valdemoro, dentro del municipio de San Pedro Manrique (norte de Soria), la Hoya de la Redondilla en Zenzano (centro de La Rioja), los parajes nombrados la Redondilla en Alanís (Sevilla), Las Juntas (Granada), Borox (Toledo), Bustillo de la Vega (Palencia), Perogordo (Segovia) y Zorita de la Frontera (Salamanca) o la Casa de la Redondilla en Puente Viesgo (Cantabria), entre otras referencias aún menores. Además, diversos cognados de este topónimo se registran en otras lenguas peninsulares, como el gallego, con varias redondelas entre las provincias de la Coruña y Pontevedra, junto con su homónimo en Isla Cristina (Huelva), o bien se conocen formas antiguas como la Redondiella en Asturias (ejemplos de Berodia y Cabrales, majadas de Onís, Cangas, etc.) y la situada cerca de Santo Domingo de Silos, ya mencionada.

Sierra de El BarcoRoberto Bueno
Les invito hoy a hacer un viaje fotográfico a lo largo de 80 kilómetros, de este a oeste, por un buen tramo de la franja sur salmantina.
La primera imagen es un idílico paisaje de verdes dehesas, acompañadas por una lámina de agua azul celeste, fiel reflejo del cielo y, al fondo, una hermosa sierra entreverada con las nieves de la primavera. No, no es la sierra de Béjar, sino la del Barco. El río que almacena aguas no es nuestro Cuerpo de Hombre, sino el Tormes. Y el pueblo asentado en esa ideal colina esmeralda es Cespedosa. Tengan paciencia, aunque no vean conexión con nuestro entorno bejarano pues, como veremos un poco más adelante, Cespedosa y Béjar forman parte de un mismo tesoro reconocido por el mundo, aunque desconocido por la gran mayoría.
Valle del SangusínLa segunda fotografía, a vista de pájaro artificial, nos enseña una perspectiva poco conocida del valle del río Sangusín. Aunque el río es pequeño, el paisaje que recorre es tan completo que, hace muchos años, un buen naturalista ya lo bautizó como el Serengueti bejarano, por su riqueza biológica, por su aparente extensión abierta y por sus atardeceres, únicos en nuestras cercanías. Este valle, de charcas perennes, cigüeñas negras, miliarios romanos, cañadas reales y un asentadero único para la contemplación de este pequeño mundo, es el territorio donde se solapan geográficamente las comarcas de las sierras de Béjar y Francia, tan cercanas y tan distantes…

Fig 13. DE LUGAR DESPOBLADO A RUINA ENTRE LOS SIGLOS XIX Y XX
Si en el último tercio del siglo XVIII se documenta la condición de despoblado, en el XIX se certifica la ruina material de la Redondilla, que ya no figura en la relación de aldeas y lugares de la tierra de Béjar en torno a 1820 (vid. adenda sobre Casas del Fraile, fig. 2 y nota 2) ni en el elenco de poblaciones de la nueva división territorial de 1834 (1). Tampoco consta ninguna referencia en el Diccionario de Madoz, aunque, paradójicamente, cual Guadiana, se rotuló como despoblado en su anexo cartográfico, el Atlas de Coello, que salió de la imprenta dos décadas después. En la entrada correspondiente al municipio de la Garganta, publicada en 1847, ni siquiera se menciona como agregado o pedanía, pero curiosamente se hace referencia a su iglesia como la única de aquella localidad, ignorando –sin duda por error u omisión involuntaria– la de la Asunción en pleno casco urbano, que sí se reconocía como tal en la carta de Pérez de Soto a Tomás López seis décadas antes. Según lo publicado por Madoz:
hay 1 iglesia parroquial, dedicada á San Antonio Abad, con curato perpetuo y de provisión ordinaria: el edificio está situado al norte fuera del pueblo y á su inmediación el cementerio (2)

Fig 12. EVOLUCIÓN DEL ASENTAMIENTO DURANTE LOS SIGLOS XVII y XVIII
A pesar de la penuria general del siglo XVII, o quizá por ello, no faltan noticias sobre algunos despoblados de la zona en la documentación de archivo. En el caso de la Redondilla, hay referencias desde la primera década del siglo y continúan en las siguientes.
De 1610 y 1635 constan sendas solicitudes de merced presentadas a distintos duques de Béjar por parte de los sacristanes de las iglesias de la Asunción en la Garganta y de San Antón en la Redondilla, de las que se ocupaban simultáneamente. Ambos residían en la Garganta y venían a solicitar parecidas exenciones por su vinculación a la actividad religiosa en las dos iglesias: Diego Martín, en 1610, pretendía librarse de cualquier representación en los oficios del Concejo; Alonso Marín, en 1635, solicitaba evitar el pago de cargas tributarias. Cada duque resolvió favorablemente, aunque como gracia particular y no como reconocimiento de un derecho, por el tiempo en que sirvieran como sacristanes. En la carta de 1610, el peticionario aduce varios argumentos sobre su exención para ocupar cargos concejiles, entre ellos en el hecho de que «en un pueblo de ducientos vecinos hay muchas personas que pueden hacer los dichos oficios», lo que añade un dato demográfico no oficial que, no obstante, conviene tener en cuenta, pues no contradice las cifras de población registradas en el censo inmediatamente anterior, de 1591: la Garganta habría pasado de tener 188 vecinos (752 almas y 193 casas) a unos 200 (800 almas y 205 casas), de modo que la Redondilla rondaría cifras proporcionales, no muy diferentes de las del último censo del siglo XVI. El segundo peticionario, para poner al destinatario a su favor, añadía un hecho hasta ahora desconocido al vincular el culto a la protección ducal, pues una de las parroquias correspondía a «la iglesia de la Redondilla donde vuestra excelencia es patron» (1).

J. Francisco Fabián
Cuando me tomaba un café con unas porras en el Camilo, la esposa de un amigo me aborda para decirme que escriba sobre Trump. («Tendrás que escribir algo sobre Trump, ¿no?» «No sé ―le digo―. Tengo varios temas en la cabeza: lo de Avalos, el asunto del hermano del presidente del Gobierno, la distinta vara de medir en el tema de los palestinos y los israelíes, la sentencia del beso a la Jenni, el silencio de Zapatero sobre la pifia electoral de su amigo Maduro, la “ejemplaridad” de los Monedero y Errejón, el curioso perdón de la deuda a las comunidades autónomas… en fin, que hay mucha tarea y no sé por dónde empezar». «Tú dale caña a Trump, hombre, que lo otro son cosas de la derechona», me inquiere, a lo que yo deduzco que la mujer de mi amigo es más de La Revuelta que del Hormiguero. «¡Ah!, ya ―sentencio yo, con miedo de que se me enfríe el café si le doy más coba y las porras se mojen peor).
Teniendo en cuenta que no soy muy de encargos periodísticos, le he dicho, despidiéndome, que ya veré lo que me pide el cuerpo escribir. Impulsos tenía de hacerlo (escribir algo sobre Trump), es cierto, por la cosa de la actualidad, pero la experiencia de la vida, que va siendo un grado, me dice que, en el caso de asumir la sugerencia, no me lance a ello alegremente, como un impulso estomacal.
Vale ―voy pensando en el coche camino de Valdesangil― puedo decir de ese personaje y de su coleguilla Elon Musk (son un dúo) que así, a primera vista, intuitivamente parecen dos traviesos fantoches histriónicos, más propios de un país bananero que de todo un USA.

Roberto Bueno
Miren con detenimiento esta fotografía. En la parte superior de la imagen se recorta la línea de cumbres más altas de la Sierra de Béjar, o Candelario, como ustedes prefieran, con La Ceja, El Torreón, Los Dos Hermanitos y El Pinajarro.
​Enfile ahora la mirada cuesta abajo, por Hoya Moros y Hoya Cuevas, acompañando al descenso escalonado del cauce del río Cuerpo de Hombre. Y vea por último como se tuerce hacia la izquierda, al topar con una de las joyas de la corona de nuestra Sierra: la morrena lateral que aparece a la derecha de la imagen.
Ahora apliquen a la fotografía la imaginación necesaria para remontarse miles de años. Les ayudo: están viendo de frente un glaciar de 6 kilómetros de longitud, con una profundidad, estimada por los geólogos, de 180 metros de espesor de hielo, que excavó la cuenca glaciar que llena la imagen en una maravillosa lección de geología. Vean también cómo creó, a fuerza de empujones, esa preciosa morrena glaciar de libro, tal vez la mejor del Sistema Central y, en mi opinión, una de las más bellas de las montañas españolas. Es una delicia recorrer a pie o con la vista su arista perfecta.