En las primaveras de infancia, tomaba entre mis manos penas...
y a la luz hermosa de la tarde tornábanse en flores.
Flores silvestres, humildes, desdeñadas...
flores del campo, sembradas
al azar, sin mano que las cuide...
siempre amables a la vista y perfumadas para el corazón.
Primavera crecida en la dehesa del molino de Horcajo...
Penas floridas sobre la piedra a flor de piel.
Brazadas de tu aliento que, sin saberlo, repuebla la vida.

Gel Borrajo
(Mayo 6 de 2010)