Por Moviome M

El tiempo que corre me pone de nuevo delante del tiempo que pasó, el sol en lugar de la nieve, el rocío en lugar de la lluvia, las mañanas dulces y azules de un invierno tan suave que no acierto a encontrar el hilo del frío de entonces, el candor, la inocencia, aquel latido abrasador, la rebanada de pan con nata y azúcar de madre a las once, el parque a la carrera. Luiso se apeó del tranvía en febrero, dijo aquí me bajo y se bajó tan campante, aunque estaba cansado estaba listo también, era su viaje, el suyo, único e intransferible viaje, inexorablemente solitario, eso no tiene vuelta de hoja. Hasta luego y seguimos más tarde, qué tipo, juntos con las novias juntas por la cuesta de los pinos hasta que el sol se ponía, me acuerdo de cada paso lento con el crepúsculo encima, cada mirada, eso crea un lazo que nada desanuda.
La nube de estorninos hace cabriolas, traza paraboloides que se estiran y embolsan y adelgazan hasta caer en picado sobre el bosquecillo de acebuches, tendrán una rica merienda de olivas chiquitas, acebuchinas creo que se llaman. Batir continuo de alas, el ruido sordo que se cuela por la ventana, batir de corazones, eso no cambiará jamás, pobres corazones latiendo en todas partes.

Vuelvo a escuchar el comentario de Frank Bascombe que leí hace unos días, muchos de mi generación aspiramos a estar muertos para cuando el tren de la gran cagada llegue a la estación, o algo parecido, impagable Ford dando siempre en el clavo. Sí, el tiempo, ese paseo que por el momento no cesa, tan hermoso, tan pleno, las orquídeas alargan sus brazos nuevos al aire tras el cristal tibio de la cocina, el retoño de mango espera a ser trasplantado a su lugar de destino, tras el granado, Momo y Naset se desperezan con el último resol de la tarde de este diciembre inesperado. Ahí está la caja de abalorios esperando a ser desplegada. Ahí está la corona de madera que ensambló López con la sierra de pelo con la que hacíamos aquellas maquetas de ciudades soñadas, sin mácula. Otra Navidad.