MariposasSaber que fue un sueño ,no me tranquiliza...
Es la necesidad de pasar las yemas de los dedos sin despegar los párpados, el encuentro del estigma sobre el tobillo derecho, lo que me asusta irremediablemente...
“Las bicicletas son para el verano”, pero yo, de natural inconformista alego.....
“ Las mariposas, si que son para el verano”; supongo que como nunca tuve bicicleta propia , disfruté de las prestadas como pude y las reemplacé...
...pero si tuve como propios enjambres de mariposas sobrevolándome siempre distintas por los caminos de “El Cubo”, “Santa Ana”, “El Canalizo”, “Puente-Nueva”...
...el bañador, el libro, y el sombrero lleno de mariposas, son la estampa de mis días espiriformes tan perecederos como los cambios de adolescencia....
Días de tormenta...y...a poquito que me descuido, la niña de “Los Picozos” se me escapa a raudales entre los garabatillos de papel y me obliga a darle las gracias por haber convertido aquella larva en lo que soy....
Pero este sueño vívido de final de primavera me transporta al “Regajo” , mis pequeños pies congestionados por entre las tirillas de las playeras, y veo claramente cómo debajo de mi piel se mueve con agilidad un gusanito de seda, que me devora toda, empezando sobre el tobillo derecho, como si fuera una “ Morera”:

pardo endurecido mi tallo estricto, amplias mis manos , mis dedos como ramas soportando el peso de una cabeza , plenamente verde, brillante gama matizada de ternuras y simplezas; es curioso pero no me duele el gusano, aunque soy consciente de que me devora...miro sonriendo el capullito amarillo de seda que me acaricia por dentro la piel....y me vienen sones de Mark knopfler y siento imposible el amor de “Juliet”...,hay elecciones, espero con ansiedad palpitante que estalle la crisálida....que orade la pálida mariposa, el nido hecho con tanta eficiencia, pero esta vez, no en la caja de mis últimos zapatos.....esta vez dentro de mi propia piel....es tan hermoso el batir de alas y la promesa de un compendio de huevecillos, que olvido que estas ansias repartidas duelen....
...y es entonces cuando se me revela KaFkA..y es “la metamorfosis” de esta tierra lo que me asusta , la indecisión de un tiempo que me convirtió en crisálida...
...me asaltan la memoria, las paredes pintadas de los campos nazis... niños de Mauthausen , de Auschwitz, pintando crisálidas inconscientemente antes de su propia muerte...
El cambio a una nueva realidad.
Sé que solo fue un sueño, me aventuro a creer que la marca sobre mi pie desaparecerá con el bronceado del próximo verano...que nada hay creciendo sobre mis huesos sensibles que pueda dolerme tanto como el paisaje y el paisanaje...
...Pero, permítanme el reparo...
tuve un sueño extraño, de gama fría , verde y amarillo , sedosamente apretado tratando de sobrevivir dentro de mi piel dada de sí, en lo mas profundo del alma donde suele llevarse a los amigos. Y necesité compartirlo.

Gel Borrajo
(Mayo 9 de 2007)