La gravedad es lo que tiene

Autor: Juan José Tapia Urbano

Habían dejado siete kilómetros de carretera tras ellos. El silencio que los había acompañado durante la caminata había hecho de ella algo monótono y sin nada digno de reseñar.

—Y bien, Marcelo, ¿te parece que estamos ya lo suficientemente lejos del pueblo? Sabes que estoy vieja, y aunque podría caminar un poco más, no me apetece ver lo que nos espera al otro lado de la subida que tenemos delante.

La voz de la mujer de negro no dejaba traslucir ningún tipo de sentimiento, haciendo imposible intuir el pacto sellado con aquel hombre, que la miraba con gesto severo. Tras unos instantes meditando la respuesta, el hombre embutido en el mono azul rompió el silencio que había mantenido por más de una hora.

—Está bien, Dolores. Te diré lo que vamos a hacer. ¿Ves aquel árbol de allí, ese que parece haberse echado a un lado para permitir el paso de la carretera? Allí nos detendremos y haremos lo que nos ha traído hasta aquí.

—Dime otra vez que has afilado bien ese hacha que llevas apoyada en el hombro. Me gustaría que todo terminase con un tajo certero.

Marcelo pasó el dedo por el filo de la que durante años había su herramienta de trabajo, y que hoy se convertiría en portadora de la venganza.

—Los médicos de la residencia dijeron que los ancianos sufrían de forma indecible durante días a causa de eso que les echabas en la comida. Nunca olvidaré la mirada de mi madre en su lecho de muerte, el dolor que transmitía… No, Dolores, puedo asegurarte que no he afilado el hacha, pero eso no debe preocuparte. Tu cabeza rodará perfectamente por la pendiente.