El Padrino cuesta arriba por una montaña verde

Autor: César Gabino

Despertar angustiado por un sueño no es noticia ni mereciera ser contado. La gente habla de sus sueños como si fuesen estrenos de Spielberg, una fantasía sin necesidad de billete de entrada ni palomitas. Los míos eran como todos, hasta el día en que comencé a soñar con un Padrino hecho a imagen y semejanza del de Coppola. Mi Padrino. Y a despertar, aterrorizado, de un salto en la cama.

Aparecía detrás de una columna de un edificio en llamas o sirviendo café en un motel de carretera o delante de mí, rascando la nieve que cubría un cartel atornillado a una viga de hierro para que yo leyera: “Cima del Everest a dos kilómetros. Obligatorio el uso de cadenas”. En los sitios más irracionales y en los momentos más absurdos dentro de lo absurdo, se presentaba él, siempre con la misma americana de rayas tenues como su voz cascada.

Llegaba, salido de la nada, para salvarme. Nunca supe su nombre ni la marca de la pistola, una especie de arcabuz de paintball. Nunca temí por su presencia. Aparecía para ayudarme a salir del mismo estúpido sueño en que cada noche me perdía por parajes desconocidos, angustiado por no lograr encontrar el camino de regreso a la vigilia. Y me guiaba por un sendero empinado, hablándome de los vinos de Sicilia o del café que se bebía en Alessandria dalla Roca o de los caprichos de la naturaleza que creaba cosas bellas y peligrosas. Conversábamos continuamente, sin espacio para los silencios. Hasta llegar a la cima de la montaña verde y al barranco escalofriante, donde me miraba a los ojos reprimiendo una sonrisa y me decía: “Todo tuyo, Santino. ¿Un saltito en la cama?".