He andado por ahí largo tiempo
en los helados montes de mi tierra.
No se veía a nadie por ningún lado.

Los versos de Tranströmer se transforman en mis labios, mientras el día se torna lluvioso y noche. Hojas del color del azúcar tostado se levantan aquí y allá, en remolinos lentos. Nadie aparece. Nadie pasa. Todos callan tras los visillos negros. No hará falta ampliar el cementerio. La ciudad hace tiempo que está muerta, golpeada.

Amarillos verticales redibujan la memoria, temblorosa en los ribazos. La mirada se acuesta sobre la manta vieja, siempre extendida entre cumbre y valle. Las fábricas duermen, rotas y solas. Mis pasos de silencio.