Después de dejar a L echando la primitiva, aunque sin haber recobrado el apetito, A1 me llevó hasta la Cerdaña, en los Pirineos orientales, donde A2 nos tenía preparada una subida al mismísimo pic Carlit, 2.921 mètres d’altitude au sommet. Miré desde abajo el monte pelado en la cumbre por encima de las nieves, bello como un demonio alado, me puse la pata de palo y le dije: A2, tengo una pata de palo, así que mejor nos quedamos en las faldas, por allí habrá sombra. Y fue lo que hicimos: la boucle des étangs du Carlit, pues, por lo visto, estábamos en Francia. Qué cosas las fronteras.

Doce lagos como doce perlas centelleantes en la distancia. Fue como volver al paraíso recordado de Hoyamoros, un pequeño milagro, la vista a las lagunas, las fuentes incesantes, los prados blandos verdes surcados de meandros, los neveros de la Ceja, pero a otra escala, como en otra dimensión, en ese lugar yo ya había estado, o alguien que se parecía a mí, se lo dije a A1 que asentía con esa sorna suya tan de pueblo. La montaña imponente con un aire ligeramente acerado, el circo glaciar envolviéndonos el corazón, el bombero madrileño quemando las escobas en la noche y mi joven vecino de la esquina subido en la peña, tras las tiendas, gritando libertad para Luis.

Después, surgió un planeador de la montonera de nubes, luego otro más, buitres lentos patrullando su reino de silencio inabarcable. Así que hicimos un lecho con el algodón de los pobres y allí mismo nos tumbamos absortos, contemplando las espirales de plata que trazaban, hasta que se encendieron las primeras estrellas.