Ese dedo mágico de la noche más larga del año,
traerá para siempre a mi memoria
hoguerillas lejanas iluminando la ventana
del hospital.

Recién había parido un niño blanco de nieve
y rubio como la mies, niño bautista de
leche y pan, niño de mis entrañas
cuidadosamente engendrado…

Dolorosamente tejido
en informativos de la primera guerra del golfo,
trayéndole a un mundo sin sentido,
acunado íntimamente con nanas
sonoras
orquestales
de blues y rock.

Ese niño que hoy cumple los dieciocho
es apenas consciente del influjo de la luna,
aquella luna a quien su hermana,
cuatro años mayor, hablaba
lamiendo el cristal;
tomando su redondez entre las manos
como si fuera un queso,
rogándole un niño para contarle cuentos...

Muy despacio y sin alharacas,
rescato también los versos aparcados
en mi memoria de madre, que ve pasar las lunas,
con gozo por el hombre que despunta
y tristeza por el infante perdido:

“Hubo un tiempo
En el que fuimos unidad.
Serena y misteriosamente,
Nunca he estado más completa…”

Gel Borrajo
Junio 23 de 2009