Llora el agua lenta en los cristales
De Porto, tras la lluvia que no cesa,
La cara de la piedra mil veces lavada
Y sin embargo oscura
Sucia,
La huella de la ruina,
El polvo ensimismado
En la neblina.

El tráfico incesante,
La multitud que se desliza
Sobre un murmullo de pisadas.
Las miradas superpuestas
Los gestos
Las paredes que captan los reflejos
Y los fijan para siempre
En el temblor del aire.

Todos los rostros están ahí
En Sāo Bento,
Dibujados uno a uno.
El mío también,
y el tuyo
Y el de todos los que han sido
Y pasado bajo la bóveda abierta de la noche,
Subiendo o bajando de los trenes
Buscando una vida en otra parte.