Se esconde el sol en la bahía de Tumi.
Prepara un caminito de luz tenue la luna por donde se escapan las niñas de agua, levemente teñidas de azulnaranjayplata, hundiendo las puntas altas del poco pie en una danza mínima y entrecortada…
No puede ser, es imposible que no haya un mar varado entre telares…, siento su ritmo continuo, esplendores de un tiempo que vendrá.

De natural amo el agua porque es quien labra el cauce, pero, ante la duda de ser huérfana de mar, busco el reflejo de la luna y su mar de nácar sin olas…, colgando sobre el lobulillo de mis orejas pendientes de concha para así llevar siempre conmigo un canto de agua.
Alguien dijo haber encontrado una perla escondida en la bahía de Tumi, …puro espejismo.

A primera hora bajo a la isla, dulce compañía…
Apenas esbozado el sol sobre el horizonte, las aguas tienen prisa, sin embargo, por alcanzar el mar.
La canción del río lleva versos conocidos, iguales a los que recita la fuente chiquita, pero en sus venas rocosas los amplifica y esos jirones de alma retumban en el puente y llenan el aire de mensajes limpios.
Dulce. Es dulce la compañía del verde que levanta mareas de frescor sobre mi piel, leve mapa del tiempo que me desvive, escalofríos que aún recuerdan el poso de la mirada como si se pudiera tener un pacto de eterna juventud.

A veces DULCE pierde la referencia que le proporciona el estribo del ama y, al privarla del muslo, el brazo o el hueco entre el hombro y la cabeza, busca un sucedáneo en el muñeco inerte, como si la goma rosada del muñeco de infancia, pudiera sustituir la persona que añora… dulce compañía…

Recogía con esfuerzo las briznas que quedaban por el suelo; y como era fiesta y no llevaba el mandil, sacó de un bolsillo una bolsa de tela estampada, bastante grande, que contenía un pañuelo blanco y varias horquillas de moño, las sujetó en la cabeza una a una brillando sobre las canas de la espiral de la trenza, y embutía una tras otra las ramitas verdes rematadas en morado al fondo del saquillo…
Seguíamos la procesión con el olorcito flotando a tramos alrededor; pacientemente, llenaba y rellenaba a las agachaditas el bolsón lavado.
-¿Qué es esto?
-Tomillo.
-¿y?, para que sirve?
-Tú, recoge y calla, que ya lo sabrás cuando llegue el invierno.

En las primaveras de infancia, tomaba entre mis manos penas...
y a la luz hermosa de la tarde tornábanse en flores.
Flores silvestres, humildes, desdeñadas...
flores del campo, sembradas
al azar, sin mano que las cuide...
siempre amables a la vista y perfumadas para el corazón.
Primavera crecida en la dehesa del molino de Horcajo...
Penas floridas sobre la piedra a flor de piel.

La República (en griego politeia que significa ciudad) es la más conocida e influyente obra de Platón, el compendio de las ideas que conforman su filosofía. Escrita en forma de diálogo entre Sócrates y otros personajes, como discípulos o parientes, se estructura en diez libros, si bien la transición entre ellos no corresponde necesariamente con cambios en los temas de discusión. En este libro, Platón discute cuál sería la mejor filosofía y organización del Estado, de tal forma que éste fuera ideal. Para ello, hace que Sócrates opine sobre la forma de educar a los hombres mientras instruye a los demás tertulianos. Las ideas clave según el autor son la importancia de la educación de los guerreros para la posterior defensa del Estado, la obligación moral de ejercer la justicia y, finalmente, declara abiertamente que la república es la mejor opción para organizar un Estado.

Busqué a Platón como una "h" donde apoyarme, donde cobijarte… y encontré el fracaso de Siracusa y el concepto de república… Busqué a Plathon y encontré a SÓCRATES soñando despreocupadamente en esta vera descansada, he vuelto, le dije.
HE vuelto a esta orillita amable donde soñaba con el resurgir del pájaro de fuego… pero no he conseguido ver sus cenizas.

Los árboles desnudos dejaban ver el humo de un hogar que desde la chimenea se espaciaba calmo sobre la tarde gris.
El caserón de piedra que tapizaba la hiedra, ayudaba a recordar…
Todos los lunes son de lágrimas, los martes, sin café abierto, van seguidos sin tardanza de miércoles de penumbra y confidencia, para dejar paso en la memoria a los jueves de harina y pan; los viernes redivivos tienen el tinte de los versos de Majadas, sobre paisajes de sierra amantes de mis días y mis noches:
“Todas las piedras estas son de otra piedra trozos,
Descuartizados miembros de un cuerpo en desafío.
Cuando toco los canchos de este paisaje mío
Yo me siento de piedra, muñón de lo que rozo”.
…Y son para el sábado juegos de escondite alrededor de la exedra…
Manitas temblorosas una y otra vez tintadas de azul solemne los domingos, la vuelta a la lucha por el Humano Derecho, Declaración rigurosa de Ginebra.

El asa del cazo, el palo de una escoba, las pinzas de colgar la ropa, el ascua de la lumbre y hasta el pomo de una puerta, llevan su huella.
No son más que el trayecto de la feminidad a lo largo de la historia, un trayecto cruzado por el mango de la azada, el ronzal del asno, el huso de la rueca, el cordel del pozo.
Tradúcelo a hoy, y encontrarás, en esencia, pocos lugares en los que su mano no labore, y el hueco que deja el largo camino que espera aún hacia la soñada igualdad.

Todos los lugares contienen sus manos.

En el desván solo había un enchufe, camuflado al final del cordón que subía la corriente desde casa. Prohibido, terminantemente prohibido enchufar nada en él. Riesgo de incendio. Catástrofe anunciada.
Pero Uje me había traído de Venecia una “gondolita”, oscura como un escarabajo de agua, en la que se encendían los cuatro faroles que remataban el baldaquino; en la proa, una bailarina con “tu-tu” giraba y giraba a los sones del “Para Elisa”… el gondolero, a popa, movía el remo rítmicamente sin rozar el hule de plástico verde ni el improvisado telón de la foto de San Marcos entre las páginas abiertas de la Enciclopedia Juvenil.
Imposible resistir la tentación, a hurtadillas, robaba la góndola y visitaba Venezia…

No por ser invierno, la higuera es menos confortable, qué vaaaaaaaaaa,
Por tener tengo hasta hilo musical…. Everybody´s talkin´…. (gentileza de majestuosidades).

Sin embargo, quizá por pisar el blanco que se ofrece resplandeciente a mis pies, hago ejercicio y practico: el llevar y hechar de menos.
El llevar es algo relativamente sencillo si se está dispuesto a soportar alguna carga, y está íntimamente relacionado con el ir, pero no es lo mismo ir yendo que ir llendo.
Por la vida SE va con normalidad, yendo.

Junto a la lancha plana de granito ceniciento, despiezaba mis botitas de invierno.
Pacientes, esperaban a sus Majestades. Para entonces, ya había yo echado a notar un paquete marrón sobre el armario de luna que presidía la sala… descubierto el tesoro, llegó la certeza, “los Reyes no existen” dijeron mis labios de niña sin sueño.

Pero nunca quise ser descortés y decido enviar un presente a los magos, por si apareciera su eco en la chimenea del tiempo: