Se ha agotado a suspiros mi fuente cautiva.
En los últimos días comenzó a fallar como un viejo corazón cansado…
Y ya no tengo su alegre murmullo acompañando en la noche el paso lento de las horas.
La miro de soslayo, bajo la tenue luz de la bombilla, y me pierdo una y otra vez, en el recuerdo fijo de los patios rumorosos de la ALHAMBRA…

Paso otra hoja, paseo despacio al borde mismo del arrayán como si estuviera dentro del libro. El temblor de la historia sobre mis hombros, la mirada del tiempo (que sé que me mira) con los ojos enfebrecidos…
…me hago la desentendida, ausente, lejana como si nunca hubiera sido una niña de agua.
Pero allí adentro se quedan interrogando los latidos. ¿Qué lenguas cantan las fuentes de la Alhambra?, ¿qué versos encontré distraídos sobre el agua repetida de mi fuente chiquita?..., ¿qué besos recibí en los azahares, en el ancho verde que conforta mis venas con esa savia amable que calma la sed de mi cauce?

Como a esta fuente, a veces a la niña que me habita se le para el latido, se apaga la niña de luz, exhausta, y una tristeza amarga le inunda los ojos y le para el paso.
Son días en que se me nublan las páginas del libro de la Alhambra y toda la consciencia de que es imposible vivir en un libro se apodera de mi mundo. La cordura se adueña del libro que día a día escribo, y se impone una realidad simple, vacía, extraña y lejana, que me atañe tanto como le afecta a un espectador el guión de la pantalla, algo que ve desde fuera.

Es todo distancia para mí, para mi fuente callada, para los arcos de piedra que soportan los avatares del tiempo. Este tiempo en el que la felicidad es obligada, colgando a tiras, dorada y plata, de los techos de escayola….
Una luz escasísima pugna débilmente como candil en diciembre…
Entonces todo es distancia para mí, para mi fuente, para mis latidos que sólo desean retornar a los patios de LA ALHAMBRA; solicito villancicos, a falta de agua…
Intento imaginar villancicos que estallen en granadas dentro de mi alma.

Gel Borrajo
(Diciembre 13 de 2009)